das ding vibrierte schon wieder.
kleiner plastikfloh in meiner hosentasche.
„du hast eine erinnerung!“
ja, ich hab eine; ich werde sterben.
und ihr schickt mir luftballons.
„jemand hat eine story gepostet.“
ich hab auch eine story für dich;
sitz im büro, die augen wie sandpapier,
die tasse kalt, die schultern krumm,
und alle fünf minuten greift mir ein geist ans bein:
guck mal. jetzt. sofort.
ich guck. ich verliere zehn minuten.
ich verliere eine stunde.
ich verliere ein jahr.
linkedin. herr fickhoff will sich vernetzen.
klar. bind mir eine leine um den hals,
zieh mich durch die timeline,
und am ende bellen wir beide.
ach ne, willst mir was verkaufen.
mich wie‘ ne billige nutte mit titten und blasmaul ins auto locken,
um meine kohle aus dem schwanz lutschen.
ich nahm das telefon, roch finger und nikotin,
öffnete die einstellungen wie eine speisekarte.
aus. aus. aus.
jede scheiß glocke aus.
stille wie nach dem letzten lied in einer beschissenen kneipe.
endlich höre ich meinen eigenen lärm:
magen, der arbeitet. herz, das stolpert.
gedanken, die weg wollen, aber bleiben müssen.
kinder kleben schon daran wie fliegen am fenster.
erwachsene auch.
wir tun so, als hätten wir leben.
in wahrheit haben wir nur benachrichtigungen.
stress. psychosen und kriegen leben nicht geschissen.
ich legte das telefon verkehrt herum,
so, dass das auge nicht mehr guckt.
ich schrieb drei zeilen auf papier.
echtes papier.
die hand tat weh wie nach einer schlechten nacht.
gut so.
schmerz ist wahr.
vibration ist gelogen.
die lösung ist nicht genial.
sie ist vulgär:
zieh dem hund den zahn.
mach die klingel tot.
öffne apps, wenn du willst.
sonst frisst dich das ding,
wie ein labrador, der nie satt wird.
und wenn du meinst, du brauchst das alles:
guck dich an, wie du zuckst,
wenn es nicht brummt.
nenn es nicht „smart“.
nenn es, was es ist:
ein kleiner dealer in der hosentasche,
der nie „nein“ sagt.
sag du es.
#HandySucht